Сын мэра - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Рузанова cтр.№ 49

На самом деле, стрипушка в золотых трусиках почти не тронул меня. Задел малость, сейчас уже не болит, но пришлось немного приукрасить, чтобы затащить Дашку к себе.

Я видел, как она противилась, думал, на ходу выпрыгнет, вот и пришлось импровизировать.

- Небольшая ссадина, - отчаянно краснея, говорит Даша, - больно? Может, у тебя ушиб внутренних органов?

Ага, сотрясение почки.

Ее волнение и смущение, как бальзам на душу. Переживает за меня, пи@дец, как приятно.

- Фигня, - отмахиваюсь я, отметая соблазн изображать смертельно раненого рыцаря, - до свадьбы заживет.

- Руки все равно обработай.

- Ага. Я тогда быстро в душ. Подождешь?

Дашка мнется. Посматривая в сторону прихожей, нервным движением заправляет прядь волос за ухо. Похоже, душ отменяется. Сбежит, как пить дать, сбежит! Но и начать разговор прямо сейчас тоже боюсь. Она напряжена вся как пружина. На примирение явно не настроена.

- Даша… посмотри на меня.

Смотрит. В глазах упрямство и обида. Говном меня считает, не простила.

- Дай мне пять минут. Мне помыться надо, - демонстративно осматриваю одежду в крови, - и переодеться. Подождешь?

- Только пять минут, - чеканит она, но в голосе сквозит неуверенность.

- Хорошо, - отвечаю, пристально глядя в глаза, - пройдись, осмотрись… Только не уходи, о’кей?

Кивнув, она отворачивается и идет к окну, а я залетаю в комнату за чистой одеждой и лечу в душ.

Наскоро моюсь, прислушиваясь, боюсь услышать хлопок входной двери. Обтираюсь, надеваю хлопковые штаны и иду ее искать.

Стоит там, где оставил. Обхватив себя руками, смотрит в окно на ночной город.

- Уложился в пять минут, - отчитываюсь шутливо, - как и обещал.

Медленно приближаюсь, встаю за ее спиной. Сантиметрах в пятидесяти. Ближе пока рано.

- Как красиво! – выдыхает восторженно.

Перевожу взгляд на ночной город за стеклом и пытаюсь увидеть ночной пейзаж ее глазами. Я уже привык, но, когда видишь это в первый раз, сильно впечатляет.

Река, ярко освещенный мост, набережная. А на противоположном берегу целый район подсвеченных иллюминацией небоскребов.

Смотрю на Дашкин хрупкий затылок и копну темных волос. Она на фоне ночного города – вот это красиво.

Делаю микрошаг, буквально на десять сантиметров ближе. Втягиваю носом ее запах и шумно выдыхаю.

Даша еле заметно вздрагивает, обернувшись, смотрит через плечо куда-то в область моей шеи.

- Говори.

Срываюсь. Подаюсь вперед и рывком прижимаю ее к себе.

Стрельцова трепыхается, пыхтит, пытаясь избавиться от моего захвата, а я, как наркоман, зарываюсь носом в густые волосы и жадно ей дышу.

- Саша, ты меня обманул, да? – обиженно звенит ее голос.

- Нет, не обманул… Я просто сильно соскучился, Даша.

- Врешь!

Трусь об нее лицом, целую все, да чего могу дотянуться. Волосы, висок, ушко. Она подозрительно затихает, и тут в отражении я вижу, как блестят ее глаза.

Плачет, что ли? Напугал, долбоеб.

Беру себя в руки и немного отстраняюсь, не переставая при этом прижимать ее к своей груди.

- Прости…

- Я так и знала, что никакого разговора не будет!

- Прости за то, что наш первый раз был ужасным. Я урод.

Дашка закусывает губы и судорожно всхлипывает. Ловлю ее взгляд в отражении – она плачет.

- Даш, я не знаю, что мне сделать, чтобы ты простила. Я ревную…

- Ревнуешь? – усмехается неверяще, - меня?

- Смешно, да? Сам в шоке.

Дашка не верит. Смотрит на меня в отражении настороженно, будто подвоха какого-то ожидает. Но хотя бы больше не плачет.

- Ты мне нравишься… Не получается о тебе не думать.

- Почему? – спрашивает тихо.

- Приворожила?

- Если только мама… - хмыкает она.

Упоминание ее мамаши как нельзя кстати. Объясниться надо.

- Ты прости меня за мое поведение… тогда… на кухне, - тяжело вздыхаю, потому что говорить об этом пи@дец, как трудно, - просто… твоя мама… она…

- Невыносима?.. – подсказывает Даша.

На языке вертится «конченная», но пусть будет невыносимой.

- Да. Я тоже язык за зубами держать не умею…

- Почему ты поменял мнение обо мне? Или не поменял?..

- Я много думал, - пожимаю плечами, не отпуская ее взгляда в отражении, - ты не похожа на нее.

Мы замолкаем. Дашка о чем-то размышляет, глядя в окно, я неотрывно смотрю в её лицо и невероятным усилием не даю волю рукам. Хочу ее трогать, касаться ее всем телом, вжиматься, врезаться…

Бля-а-а-ть!..

Член в штанах дергается, аж в глазах темнеет.

- Это все? Я могу идти?

- Куда?.. – не сразу понимаю.

- В общежитие.

Инстинктивно сжимаю ее крепче. Какое, нахрен, общежитие? Я вообще не хочу, чтобы она там жила.

- Нет, не все!

- Что еще?

И тогда я решаю задать вопрос, который не дает мне покоя уже в течение двух месяцев.

- Расскажи о нем.

- О ком? – спрашивает недоуменно.

- Об однокласснике своем.

Эта тварь не выходит из головы. Я постоянно думаю об их отношениях. Представляю все в мельчайших подробностях – как они общались, гуляли, целовались, трахались…

Как часто и в каких позах. Что она при этом чувствовала. Нравилось ей или нет.

- Зачем тебе?

- Просто расскажи и все. Я хочу знать… Какой он, как долго встречались, почему расстались. Только честно…

Дашка часто дышит, немного краснеет и, кажется, снова готова заплакать.

Вспоминать больно? Все еще любит?..

- Любишь его? – выдавливаю я.

В груди режущая боль, но я клянусь себе держаться. Что бы она сейчас не сказала.

- Игоря?.. Нет.

- Правда?

- Мы дружили, - начинает она негромко, - почти год. Сначала он провожал меня со школы, потом мы вместе на дополнительные занятия стали ходить. Потом – вместе готовиться к экзаменам.

Вообще не похоже на то, что я себе успел напридумывать. Я представлял ее возлюбленного в образе дерзкого мальчика, возможно, на папиной тачке. Который таскал ее по клубам и задаривал подарками.

А она мне ботана какого-то описывает.