Изоляция - читать онлайн книгу. Автор: Дмитрий Матяш cтр.№ 59

- Ну, док нам ведь тоже нужен, верно? Не всегда ж платить ему "спасибами". А что останется после - забираю я. Надеюсь, - он выдержал многозначительную паузу, - возражений не будет?

- Да не будет, скромный ты наш.

День шел на спад. На закате полыхали молнии, оттуда же доносилось эхо раскатов грома. Непогода. Снова будет дождь. Всю неделю так. Слякоть, серость, туман.

Я шел, сам не понимая, что мною движет. Откуда топливо для моего внутреннего двигателя. Возможно, Призрак и моя совесть, протаявшая на дне помрачневшей души как канализационный люк под снежным ковром, были правы? И я просто обязан был выполнить просьбу человека, который пошел на эшафот, но не сдал меня?

Вот уж верно утверждение о том, что все познается в сравнении. Вот, к примеру, Варяг, которого я знал задолго до начала изоляции. И Жека, с которым свела судьба всего пару дней назад. Разве нет разницы в этих людях? Разве я могу не чувствовать на себе долг? Даже если моего займодателя уже нет в живых?

Брел я по улицам почти без маскировки. Тихими дворами, но не короткими перебежками, прислушиваясь, принюхиваясь и присматриваясь к каждой мелькнувшей тени. Кого-то встречал, обычных тягачей, посчастливилось, что не зарились на мой скарб. Кого-то грубо толкнул на углу дома, что-то вякнул обиженный, но ствол не достал.

И правильно - лучше побереги нервы и зубы, обойди меня стороной.

Передумав хрен только знает о чем, я сделал по городу громаднейший крюк. Так уж устроен наш областной центр, что река располовинила его точняк пополам, а "доги" обустроились в удобнейшем месте стыковки - "конфетка", супермаркет, отель, автовокзал - все расположилось возле главного моста, соединяющего оба берега Южного Буга. Так вот, если хочешь по-быстрому пройти с одного на другой берег, придется проходить через "дожью" территорию. Есть тягачи, которые с ними там на мази, они проходят. Мне же, понятное дело, путь заказан. Приходится обходить либо через Старый город - по мосту на Козицкого, либо по Чорновила. Последний - мост который контролируется известными нам уже снайперами. Не то, чтобы они валили каждого, кто решил пройти по нему, но кто знает, что у них в головах?

Поэтому вернулся я на Старый город тем же путем, которым добирался до пожарки, протащился вдоль Глеба Успенского и свернул на Островского - одну из главных городских артерий, когда-то уводящих бесконечный поток машин прочь от города.

Сейчас проезжая часть пустовала. Все потускневшее, поржавевшее, покрывшееся пылью железное хламье раком-боком стояло у обочин. Сразу видно, какой стезей в город входили танки. Шедшая этой дорогой бронетехника хорошо прочистила себе путь, что утюгом прошлась.

Чем ближе я становился к казенному дому, тем легче становилось ранее твердое ощущение обязанности. Тут грызлом не щелкай - шутеры у Каталова только и высматривают, кому бы пулю подсадить. А сами неумелые, криворукие и косоглазые, в снайперском деле ни черта не шарящие. Это тебе не Окуляр, который окурок с пальцев выбьет, эти палить начнут - шухеру только нагонят, чтоб остальным обозначать, куда зверь загнался.

Так что осмотрительнее, Салман, осмотрительнее.

Забравшись на руины "планеты секнд-хенда" (не, ну дурачье, а? кто ж так магазин называет? ты бы хотел жить на планете, где все гребаный недоносок???), протараненного троллейбусом, я затаился и пригляделся.

Сквозь мутное, загаженное птицами окно на втором этаже, я увидел троих возле админкорпуса тюрьмы. Курят, бошками вертят. В жестах, повадках, ну тебе настоящие обезьяны, с тем лишь отличием, что в "чисто крутяцкие" шмотки облаченные. О нормальном общении и не гадай, даже если правильно к ним подвалишь, быковать начнут. О понятиях тем более лучше не заикайся - в их беспредельной хате они свои. Вопросами сначала забомбят, типа "кто такой?", "чо здесь шаришься?", а затем, если пробьют, что без важных подвязов, просто отметелят и снарягу заберут. Видел, слышал, знаю.

Так у них, у Каталовских, заведено. Сидельцы там, да правильных только нет. Отморозки одни остались, шнырье, более важной масти не водится. А по части беспредела "дожьи" сорвиголовы просто цыплята в сите.

Вспоминая, какого черта я сюда притащился, не могу не обозвать себя дураком. Вот реально - какого?! Долг перед восставшим против режима "догом" замучил? Или банальное любопытство покоя не дает? Что за ключ и куда его сунуть? Да выбросил бы и забыл давно, разве нечем больше заняться? Так нет же, потянуло, епт. И это с каких-то пор я начал чувствовать что-то подобное? Совесть цепи порвала, бегает, лает теперь? Заскрипело патриотически-идеологическое, вынырнувшее из слота памяти об героях Гайдара: я ведь обещал! Я должен!

Дурак. Пулю в лобешник, если что, получу заслуженно.

- Мало еще проблем на ж-жопу, - выдавливаю я сквозь стиснутые зубы.

Никогда не любил играть в контр-страйк. Бессмысленная игра. В тебя стреляют, а ты бежишь дальше. В жизни такого нет. Тихими перебежками, полуприсядью, мирясь с жжением в боку (как же не побегаешь тут), я добрался до обусловленного Жекой двухэтажного дома из белого кирпича. Он разместился по диагонали к главному корпусу тюряги, метрах в семидесяти.

"НадраБанк. Они стараются для меня" было написано на проржавелом в уголках штендере. Одной ногой он стоял на тротуаре, другой на дороге и я почему-то удивился как так, что его до сих пор никто не повалил. У нас же обычно так делают, просто мимо ж пройти - кайфа лишиться.

Название банка объемными, когда-то подсвечиваемыми изнутри буквами нависало и над входом. В стеклянных дверях не было стекла. Переступив осколки, я проник внутрь, остановился в коротком предбаннике. Прислушался - не бегут ли Каталовские гамадрилы? Тихо ли внутри?

Похоже, тихо.

Денег на полу - кафеля не видать, ковром усеяно. Порванные мешки здесь же. Бурые сухие пятна на полу. Ведут к металлической двери направо, в отделение "Надр". Слева юридическая контора, специалисты по операциям с недвижимостью и защите права собственности, ежели верить рекламе. Дальше дверь агентства недвижимости - ну разумеется!

Действуя тише оседающей пыли, заглядываю в открытые на треть двери банковского отделения. Четыре высохших трупа. Один с мешком в окостенелых пальцах возле самого входа, лежит лицом вниз. Куртка на спине продырявлена, кровавое пятно под ним растрескалось, словно тоненькая прослоечка высохшего болотца. Другой в маске сидел в углу, околел держа руку на груди. Продырявили легкое. Два мента валялись почему-то посреди помещения, один под опрокинутым набок столом, положив руку так, будто собрался подняться, опираясь на него. Напарник чуть ближе ко мне, широко раскинув ноги и руки, словно перед смертью гимнастическое кольцо выполнил. Вокруг него мелкой квадратной крошкой было рассыпано витринное стекло, с ресепшн-стойки свисала на спиральном шнуре телефонная трубка. В стене дыры, на полу женская туфля и ведущий кровавых след за стойку. Значит, трупов здесь, возможно, пять. Не добрались санитары тогда на вычистку, видать. Или не захотели. А Каталовским, как и предполагалось, все пох, им они не мешают.